屋外没有月光徜徉，一片的漆黑，屋里的灯亮着。一只蛾虫穿越门帘，在门的缝隙间徘徊，不断向里张望，试图挤身进来拥抱光明。
我开门的一瞬间，它捷足先登飞在我的跟前，进屋来了。飞得只有我的腰高，飞翔的翅膀那样的优美，像一只穿越喜玛拉雅山的候鸟，既兴奋又自豪。

我在为它错误的选择和追求感到惋惜：这里虽有光明，但没有太阳。这里没有你食物、没有你爱情；这里不是你的天堂，而是你的墓地。这里你进得来，可你出不去。

我知道，有一天我打扫房间时，发现你风干的尸体在电视柜的旁边、沙发的角落、天花板的蛛网上，我会把你的尸体和着其它昆虫的尸体一起，干干净净地清理到垃圾筒里。或许有一天，我发现你的翅膀掉落在我的书桌上、夹在一首关于生命的诗页里，我也会深深地吸一口气，用力地把它吹到尘埃里。

这也许就是生活的陷阱，我们总是被它华丽的外表和炫目的光泽欺骗。